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我从万花筒的梦里醒来了( 二 )


“这是楼房的灯啊！” 妈妈回答 。
“ 灯怎么会转 ， 怎么会动？”
傻孩子 ， 车动了 ， 灯自然也会转了 。
我不再言语 ， 疲倦地闭上了眼睛 ， 嘴里却还不住地喃喃自语：
象万花筒一样 ， 房子会转 ， 颜色会动 。 但是没有万花筒好看 。
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从生下的那一刻起 ， 我一直浸没在一片的静谧里 ， 而今 ， 却被突如其来地拖进了一个缀满了怪物的庞大的天体 ， 说不清是生理上的恶心 ， 还是精神上的惊悸 。
那天晚上 ， 我便发起了高烧 。 半夜醒来 ， 我好像听到了外公外婆和争论：
周庄的老宅子太阴 ， 好端端的孩子弄得这样孱弱 ， 不能再这样下去了！这是声音 。
你一个人在上海怎么带孩子？我是放心不下你们 。 这是外婆的声音 。
再怎么样也不能带出个病怏怏孩子！” 声音很是坚决：看看这孩子 ， 什么都不懂 。 ”
我来教他！ 一直沉默不语的外公说话了 。
你 ， 就凭你？你也不看看你··· 声音突然间愤懑起来 ， 却又戛然而止 。
屋里一片沉默 。
妈妈是对的 。 上海要远远比周庄精彩 。 要不是陈逸飞的双桥周庄或许至今还会在一片深灰色的梦噩里似醒非醒 。 云水歌谣固然美妙 ， 那也是无有羁绊的文人墨客在另一思维层面的玄虚 。 成天生活在那个时代的晦暗之中 ， 人的筋骨、人的精神、人的性格以致人的思维 ， 永远会定格于阴郁的桎梏 。 几十年后 ， 周庄的美名蜚声世界 ， 妈妈和她的两位进步、开明的妹妹都睁大了眼睛 ， 茫茫然地接受了一个她们本不该相信的神话 。 世界就是这样的奇妙：即便是故乡 ， 她们总喜欢嘲笑、数落它的封闭迂腐和不见天日的阴湿 ， 而如今 ， 这些常被挂在嘴边的斑斑劣迹反被远道而来的观光者们渲染成了超脱于尘嚣的美丽 。
相对而言 ， 上海毕竟是一个充满阳光、充满幻想的地方 。 从我刚踏进上海的那一刻起 ， 就已经感受到这一都市魔幻的张力：周庄是死的 ， 上海是活的；周庄是土的 ， 上海是洋的 。 尽管在那个时候 ， 我还根本不知道土”和洋”的含义 。 当我从病后的一身虚汗中惊醒 ， 一切都归于平静 ， 揉揉眼睛 ， 窗外不再是死水波澜 ， 而是一个万花筒般充满变数的早晨 。
那一年 ， 我刚刚五岁 。
我从万花筒的梦里醒来了
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插在中间的话
人生 ， 就像万花筒般充满了变数 ， 但远远不及万花筒那样的美丽 。
六十多年过去了 ， 我和同辈们的经历与万花筒绝然无缘 ， 只有一点是相通的 ， 那就是生命中瞬息万变的行走轨迹 。 只需轻轻一颤 ， 万花筒里的图案便千变万化 ， 有人根据排列组合的原理 ， 做过这样一个近乎荒诞的统计：一刻不停地转动万花筒一整个世纪 ， 也难回当初的一瞬间中玻花的黏连 ， 流离 。 人生的变幻何尝不是这样 ---- 两条本可以交汇的直线 ， 就因偶然行为的分毫之误 ， 便南辕北辙 ， 差之千里 。一次不经意的疏忽 ， 一个不起眼的移步 ， 都会是牵动一生的契机。 可能是成的 ， 可能是败的 ， 就如三菱镜映射下的玻璃碎片 ， 忽而花团锦簇 ， 忽而破碎支离 。 人生途中 ， 有人锻铸成金 ， 有人碾落为尘 ， 这天壤之差 ， 或许就起源于万花筒中那微不足道的轻轻一甩 。
我不是玄学家 ， 无从以精妙的立言和雅远的行事来探究天地万物生存的玄机 。 六十多年过去了 ， 我和孩提时代的玩器渐行渐远 ， 它和生我养我的故乡一道 ， 汇入了一个遥不可及的前世的记忆 。 然而 ， 潜意识中的沉淀是磨灭不去的 ， 即便已经碾成了粉末 ， 还是会在说不清道不明的缘由中黏连成片 ， 游荡在午夜到清晨时分的那一段若有似无的恍惚里 。 我从万花筒的梦里醒来了 ， 一次又一次捕捉着三菱镜下玻花的碎片 ， 企图将它们铺陈出一幅又一幅可以留存的图案 ， 但是我没有一次成功过 。 妈妈说过 ， 好梦是记不住的 ， 记得住的只能是噩梦 。 如果真是这样 ， 那也未尝不是件好事 。 在我做过的成千上万个梦里 ， 可以记住的实在是寥寥无几 。 感谢上苍 ， 他在我将近三分之一的生命里留住了无与伦亮色 ， 尽管没有成型的图像 ， 却是那样的自由欢快 ， 那样的酣畅淋漓 。


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